cinque poesie di Gino Scartaghiande

Il mostro semantico; appunti

Solo per te le parole salgono
dal bianco al bianco. Non è
stato tralasciato nulla.
Nemmeno il tuo pianto
di mostro; sei triste stasera,
sai cosa significa?
Questa prima erba che
ti spunta sulle palpebre.
Ci sono vari gradi d’oscurità
e mi culli tra un pianeta e l’altro.

* * *

 
Ci sono vecchi che dormono

Mi fanno ridere gli oceani
coi loro fondali verdi.
Prego di non andartene.
Hai visto non sono proprio
io, ma il più ampio anfratto
dell'universo per riceverti.

Le stelle del tuo sperma
scoppiano dentro di me,
nessuno di noi due
è l'uno o l'altro.
Ci sono vecchi che dormono
alla stazione, per terra.

* * *

 
Puzzeruola

La frattura allo specchio.
E' curioso il mignolo visto
l'altra sera. Curiosa la
testa. Rieccomi con un.
Stavo appunto prendendo
il tè alle cinque.
Geiger, come un geiger
in perlustrazione nei tuoi
cordoni germinali. Cerco
primavera quando l'atomo
si spoglia e poi rivestendosi.

* * *

 
Appena all’inizio

Cara sconoscenza caro essere
disvitale caro disamore
plasmi tutta la materia di cui
sono fatto. Caro Kong mio re
e mio suddito. Caro possesso
dove ci si disperde. É appena
l’inizio di un tempo altro.

* * *

 

I due tempi della poesia

Vedi le rose fiorire.
Rubale. Sali sui muri
e rubale.
Verso i nove anni
in un boschetto di
gelsomini masturbavi
ragazzi. Immagini
del sesso. Cronistoria
di un sarcofago
trasportato da Parigi
a Catania. Vincenzino
si masturba nella
tomba e tu cogli
rose, rosa casta diva
come la spina e il
petalo benvenuta sia
la materia dialettica.

da "Sonetti d'amore per King Kong" (1977)

questi e altri testi li trovate qui

perché tu mi dici?

Dopo tutto quello che è successo

non posso tentare parole pesanti

Qui accanto alla brace il massimo

è procedere di due in due.

La mia pelle riempie il suo spazio

molto lontano dall'origine.

Caro mostro cervello solcato

sedimento di secoli.

Potrei passare la serata intera

fra le scapole e i capezzoli.

Mi sono scottato la bocca

nelle tue braccia sollevate.

Quale lingua parlare nel buio

affondato nella carne profumata?

Ho bisogno di quei cieli chiari

distesi a coperchio sulla pietra.

Per ora bacio il tuo ombelico

gli suggerisco frasi d'amore.

una poesia di Seamus Heaney

Nord

Ritornai a una lunga spiaggia

la curva battuta di una baia,

e non trovai che il potere

secolare dell'Atlantico tonante.

Affrontai gli inviti

prosastici dell'Islanda,

le patetiche colonie

della Groenlandia, e d'un tratto

quei favolosi razziatori

di Orkney e di Dublino

misurati dalla ruggine

sulle loro lunghe spade,

quelli nel solido

ventre di navi in pietra,

quelli spezzati e luccicanti

nella ghiaia di torrenti disgelati

erano voci assordate dall'oceano

che mi ammonivano, di nuovo

levate in violenza e epifania.

La lingua natante del drakkar

galleggiava in coscienza tardiva:

diceva il martello di Thor scagliato

per geografia e commercio,

ottusi accoppiamenti e vendette,

gli odi e i dietro-le-spalle

dell'althing, bugie e donne,

spossamenti chiamati pace,

memoria incubante nel sangue versato.

Diceva: “Stenditi

nel cumulo di parole, scava

le spire e i bagliori

del tuo cervello corrucciato.

Componi nel buio.

Aspetta l'aurora boreale

nel lungo assalto

ma niente cascate di luce.

Mantieni gli occhi sgombri

come la bolla del ghiacciolo,

confida in quel nòcciolo prezioso

che le tue mani hanno conosciuto”.

(da “North”, 1975 – traduzione mia)


Nota

In "North", Heaney evoca le memorie mitiche dei Vichinghi che nel Medioevo razziavano le coste della sua natìa Irlanda. Nell'originale, la poesia è tutta tramata di parole d'origine germanica (ovviamente intraducibili in italiano) e contiene numerose allusioni alla cultura nordica.
Islanda e Groenlandia sono ovviamente colonie vichinghe.
Le "navi in pietra" (v. 14) sono le sepolture dei popoli scandinavi, le cui ossa Heaney immagina di vedere "spezzate e luccicanti" nel greto di un fiume.
Il drakkar (nell'originale, longship) è la tipica nave vichinga, mentre l'althing era l'assemblea dei popoli nordici.

Nell'evocazione di quel mondo barbarico e violento, la critica ha letto anche un'allusione alla guerra civile che in quegli anni insanguinava l'Irlanda del Nord.

"Cumulo di parole" (word-hoard, v. 30) era una locuzione usata nella poesia scaldica per indicare il linguaggio.

Gli ultimi due versi ("trust the feel of what nubbed treasure / your hands have known") sono quasi intraducibili: alla lettera, "fidati della sensazione di qualunque protuberante (nubbed) tesoro / le tue mani abbiano conosciuto" (ma nub significa anche "nocciolo, parte centrale"). Ho cercato di rendere almeno l'idea generale.

una poesia di Federico García Lorca

Tamar e Amnon

per Alfonso Alfonso García-Valdecasas

La luna gira nel cielo

sopra i monti senz'acqua

mentre l'estate semina

rumori di tigre e fiamma.

Al di sopra dei tetti

nervi metallici suonavano.

Vento irsuto veniva

con i belati di lana.

I monti si offrono pieni

di ferite cicatrizzate

o scossi da acuti

cauteri di luci bianche

Tamar stava sognando

uccelli nella sua gola

al suono di cembali freddi

e di cetre lunate.

Il suo nudo sulla gronda,

acuto nord di palma,

chiede neve al suo ventre

e grandine alle sue spalle.

Tamar stava cantando

nuda sulla terrazza.

Tutto intorno ai suoi piedi,

cinque colombe gelate.

Amnon, magro e concreto,

dalla torre la guardava,

pieni gli inguini di spuma

di oscillazioni la barba.

Il suo nudo illuminato

si stendeva sulla terrazza

con un rumore tra i denti

di freccia appena piantata.

Amnon stava guardando

la luna tonda e bassa,

nella luna vide i seni

durissimi di sua sorella.

Amnon alle tre e mezza

si stese sopra il letto.

Tutta l'alcova soffriva

nei suoi occhi pieni d'ali.

La luce, solida, sotterra

villaggi nella sabbia opaca,

o scopre transitorio

corallo di rose e dalie.

Linfa di pozzo oppressa

sboccia silenzio nelle giare.

Sul muschio dei tronchi

il cobra steso canta.

Amnon geme nella tela

freschissima del letto.

Edera del brivido

copre la sua carne bruciata.

Tamar entrò silenziosa

nell'alcova ammutolita,

colore di vena e Danubio,

torbida di orme lontane.

Tamar, cancellami gli occhi

con la tua fissa aurora.

I miei fili di sangue tessono

orli sulla tua gonna.

Lasciami tranquilla, fratello,

sulla spalla i tuoi baci

sono vespe e venticelli

in doppio sciame di flauti.

Tamar, nei tuoi seni alti,

ci sono due pesci che mi chiamano,

e nei polpastrelli delle tue dita

rumore di rosa chiusa.

I cento cavalli del re

nel cortile nitrivano.

Sole nei secchi lottava

con la finezza del pergolato.

Già la prende per i capelli,

le lacera la camicia.

Coralli tiepidi disegnano

ruscelli in biondo mappa.

Oh, che gridi si sentivano

al di sopra delle case!

Che densità di pugnali

e tuniche strappate.

Per scalinate tristi

gli schiavi salgono e scendono.

Stantuffi e cosce giocano

sotto le nubi immobili.

Tutto intoro a Tamar

gridano vergini gitane

altre raccolgono le gocce

del suo fiore martirizzato.

Panni bianchi si arrossano

nelle alcove serrate.

Rumori d'aurora tiepida

pampani e pesci cambiano.

Stupratore infuriato,

fugge Amnon con la sua giumenta.

Negri gli scagliano frecce

dalle mura e dalle torri.

E quando i quattro zoccoli

erano quattro risonanze,

con le forbici David tagliò

le corde dell'arpa.

Federico García Lorca (dal "Romancero gitano")

traduzione mia - l'originale è qui

riflessioni per il sabato santo

Er cimiterio de la Morte

Come tornai da la Madon-dell’-Orto
co cquer pizzicarolo de la scesta,
agnede poi cor mannataro storto
ar Cimiterio suo che cc’è la festa.
             
Ner guardà cqueli schertri io me sò accorto
d’una gran cosa, e sta gran cosa è cquesta:
che ll’omo vivo come ll’omo morto
ha una testa de morto in de la testa.
             
E ho scuperto accusí cche o bbelli, o bbrutti,
o ppréncipi, o vvassalli, o mmonziggnori,
sta testa che ddich’io sce ll’hanno tutti.
             
Duncue, ar monno, e li bboni e li cattivi,
li matti, li somari e li dottori
sò stati morti prima d’èsse vivi.

Roma, 10 dicembre 1832

(Giuseppe Gioacchino Belli)

sequenza di marzo

Davanti alla mia scuola gli albicocchi

sono in fiore. La gente

muore – lontano lontano da qui.

La luce troppo forte mi ferisce

gli occhi. Una ragazza

dà l'ultimo tiro alla sigaretta.

Forse non capisce di essere viva

corre – ha fretta. È tardi

infatti – anche per me.

Che io sopravviva ancora chissà quanto

non è giusto – senz'altro.

Però davvero – non ho altro da fare

se non vivere. E in fondo non è poco.

Nel fusto su cui appoggio

la schiena sta ricominciando a scorrere

la linfa. L'aria è piena

di odori che mi rendono intrattabile.

La pressione è instabile ma per ora

il tempo pare regga.

In tutti i pori mi entra l'aria tiepida.

cinque poesie di Sandro Penna

Deserto è il fiume. E tu lo sai che basta
ora con le solari prodezze di ieri.
Bacio nelle tue ascelle, umidi, fieri,
gli odori di un'estate che si guasta. 

* * *

(a Eugenio Montale)

La festa verso l'imbrunire vado
in direzione opposta della folla
che allegra e svelta sorte dallo stadio.
Io non guardo nessuno e guardo tutti.
Un sorriso raccolgo ogni tanto.
Più raramente un festoso saluto.

Ed io non mi ricordo più chi sono.
Allora di morire mi dispiace.
Di morire mi pare troppo ingiusto.
Anche se non ricordo più chi sono.

* * *

Sempre fanciulli nelle mie poesie!
Ma io non so parlare d’altre cose.
Le altre cose son tutte noiose
io non posso cantarvi Opere Pie.

* * *

È l’ora in cui si baciano i marmocchi
assonati sui caldi ginocchi.
Ma io, per lunghe strade, coi miei occhi
inutilmente. Io, mostro da niente.

* * *

È pur dolce il ritrovarsi
per contrada sconosciuta.
Un ragazzo con la tuta
ora passa accanto a te.

Tu ne pensi alla sua vita
- a quel desco che l'aspetta.
E la stanca bicicletta
ch'egli posa accanto a sé.

Ma tu resti sulla strada
sconosciuta ed infinita.
Tu non chiedi alla tua vita
che restare ormai com'è.

impressioni di marzo

Oggi è esplosa la primavera

tutta d'un colpo dopo la pioggia

e quel sommovimento di odori

quel prudere della carne sotto la lana

è la stagione dei colpi di freddo

troppo ottimismo nelle braccia scoperte

negli occhi storditi dall'ombra

e ora questa luce in agguato

diciotto gradi leggo sul cruscotto

da ogni lato mi assaltano le percezioni

l'odore dei fiori che ho sempre odiato

e questa cosa che non so nominare

che mi si allarga attraverso la gola

fortuna il crepuscolo il vento freddo

è ora di stringersi nella giacca.

variazioni sull'attesa

Ieri era freddo nonostante il sole

oggi è tornata la pioggia.

Camminando per Perugia

ho contato gli acquisti e le perdite.

Le parole costano sempre più fatica

ognuna va estratta come una scheggia.

Però poi mi sono fermato a lungo

davanti a tutto quel nero mi sentivo bene.

Questo posso raccontarti

c'è poco di intero lo so.

Anche tu mi ritorni così

un dettaglio alla volta.

La curva del collo per esempio

mentre infili una matita fra i capelli.

O uno scatto degli occhi

mentre ti parlavo di bellezza.

La prima volta che ti ho riconosciuta

fra un angolo retto e l'altro.

O una fotografia in cui non c'ero io

solo un vasto lucido verde.

Non posso combattere le distanze

solo sperare di rivederti.

Ho poco fiato rimasto

basta appena per concludere.

idea per un racconto (romanzo?) che non scriverò mai

Un uomo arrivato a (quaranta? quarantacinque? cinquanta?) anni, nel pieno della salute, del successo e del benessere economico, decide di rinunciare a tutto ciò che ha. Non per una conversione religiosa né per altro motivo riconoscibile, semplicemente comincia a privarsi, una per volta, delle cose che ha più care.
La moglie, i figli, il lavoro, la casa, i libri, i dischi, gli amici. Per rimanere, infine, solo davanti al nulla, né felice né infelice, semplicemente vuoto.

(Non lo scriverò mai, perché per scriverlo servirebbe un Kawabata o un Natsume Soseki, e mi pare evidente che io non lo sono. A me verrebbe fuori una cacatina.)

(Se qualcuno vuole raccogliere l'idea e svilupparla, è il benvenuto.)

i ponteggi

I muratori, quando alzano un edificio,
collaudano con cura i ponteggi,

si accertano che le assi non scivolino nei punti critici,
fissano tutte le scale, stringono i bulloni nei giunti.

Eppure tutto sarà smontato a fine lavoro
lasciando in vista muri di pietra stabile e sicura.

Perciò, mia cara, se qualche volta sembra
che fra me e te i vecchi ponti scricchiolino

niente paura. Possiamo lasciar cadere le impalcature
sicuri di aver costruito il nostro muro.

(Seamus Heaney - traduzione mia)

soprattutto il silenzio

Smetto di scrivere

perché scrivere è facile

le parole hanno smussato il filo

e il parto non è più doloroso.

Smetto di scrivere

ascolto piuttosto

soprattutto il silenzio

e questo vociare

sordo che fa la mia epoca

dietro l'aria vuota.

locusta migratoria

La locusta in fondo aveva le sue ragioni.

In questo marzo gelido, la cappa del camino era un rifugio ideale, e immagino che in quel buio polveroso avrà compiuto in santa pace le sue mute. Non poteva sapere – né potevamo saperlo noi – che proprio oggi, dopo tanto, avremmo deciso di accendere il fuoco, e che lei avvolta dal fumo, presa dal panico sarebbe precipitata a picco, avrebbe aderito ai pantaloni, e una volta scacciata di lì, dopo numerosi impatti ciechi contro le pareti, un preciso colpo di scopa l'avrebbe spedita dritta contro la ringhiera del balcone, da dove, con un frullare secco e legnoso, avrebbe infine preso il volo nell'aria bianca, senza più inquietarci con il suo lungo impassibile muso di cavallo e con i complicati, multipli, indecifrabili movimenti delle lunghe zampe puntute, tutto quello spreco di articolazioni chissà poi per cosa.

ars poetica

N’avaste mmenà a sumende
ndanne bbije
a scutulià i chiancune
capà i ramagliette.
Ha spettà ca c’è bbuttète
è sciuta prena
ha dduwenà u iurne d’a recote
e pure ccusì
quanda vote vè iarie
ha jittète a fatije.


Non basta spargere il seme / è allora che cominci / a scuotere le pietre / scegliere i germogli. / Devi aspettare che si gonfi / che diventi gravida / indovinare il giorno del raccolto / e anche così / quante volte viene fuori aspra / hai sprecato il lavoro.

variazioni sul tema

Senza un perché

La mimosa fiore elettrico
è fiorita da tempo
dai primi di febbraio direi

anche il Prunus alla finestra
ha i getti color ruggine delle foglie
miste a un brulichio di rosa

una coppia di passeri ci si è posata
con le piume gonfie di pioggia
spilluccavano una delle gemme nuove

poi sono sfrecciati via senza un perché
non fa nemmeno troppo freddo
e l’aria ha un odore strano.

* * *

Haiku

Due passeri sul pruno
gonfi di pioggia.
Primo rosa di gemme. 

cronache piacentine

weekend piacentino

sempre lo stesso pomeriggio...