lampi - summer reissue 2 (nn. 16-30)

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Certe donne, anche senza essere per forza belle, proiettano attorno a sé un'aura magnetica che, in mancanza di termini migliori, potremmo definire "sensualità". Lui sa di esserne vulnerabile, ma ci ricasca sempre.

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Cataloga le donne di cui si è innamorato.
Quelle che gli hanno fatto la corte, quelle con cui non ci ha mai neanche provato, quelle che glielo hanno fatto capire, quelle che glielo hanno detto, quelle che a letto sono state una delusione, quelle che riconosceva anche in un lampo sulla coda dell'occhio, quelle che se tornasse indietro, quelle che si somigliavano, quelle che somigliavano a un'altra, quelle che si sono rotte le palle, quelle che non si sono mai accorte, quelle di cui non gli piacevano le mani, quelle che bastava lo guardassero, quelle ricce (quasi tutte), quelle che fumavano (poche: odia il fumo), quelle che quasi quasi, quelle quasi brutte, quelle troppo belle per lui, quelle con cui poteva parlare, quelle che non più del bacio, quelle conosciute al mare, quelle col seno grande (poche: ama il seno classico), quelle che lo lasciavano fare, quelle che manco a pensarci, quelle che porca miseria mancava tanto così.
In realtà, poi sono sempre le stesse otto.

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Parla, e si rende conto che lei lo sta ascoltando. E ride. Non fa finta, lo trova davvero interessante. Prova un senso di assoluta onnipotenza.

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Aveva pensato di ottimizzare le energie: parlare con le donne intelligenti, provarci con quelle stupide. Ha scoperto che le donne stupide non lo eccitano. Si chiede perché la vita debba essere sempre così complicata.

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Le parole "illusione ipnagogica", lette su Wikipedia, neutralizzano vent'anni di terrori notturni.

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Aveva aspettato per settimane quel poke su FaceBook. Quando alla fine arriva, si rende conto che se ne sta rallegrando non perché rappresenti una preziosa occasione di carriera, ma solo perché gli offre l'alibi perfetto per consumare un adulterio con la certezza assoluta di uscirne impunito.

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Sorprende il proprio sguardo accodato al gregge di sguardi umidicci che lambiscono la modella mentre, nuda, prende posizione sulla pedana.

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Richiesto, su FaceBook, del proprio orientamento politico, non trova di meglio che scrivere "schifato".

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Guarda quei ragazzotti abbrancare le rispettive fidanzatine, ciancicare con grosse manone quei corpi adolescenti, così puri e pieni, e liricamente pensa che non sanno apprezzare, che manca loro l'esperienza per assaporarne la bellezza struggente. Poi si accorge che un pensiero del genere, espresso ad alta voce, lo manderebbe dritto in galera.

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Ha ritrovato su FaceBook il suo primo amore dei tempi delle medie. Oggi come allora, non riesce a rivolgerle la parola.

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Ad esempio: perché mai il centopiedi, che era rimasto fermo per ore al centro di una parete completamente vuota, all'improvviso e senza nessun motivo apparente si mette in moto, percorre a tutta velocità un metro e poi, altrettanto all'improvviso e altrettanto senza motivo, in un punto qualsiasi della parete, si ferma?

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Dopo aver cliccato "Elimina", e aver cancellato dall'hard-disk tutta la cartella delle immagini porno, si sente per qualche minuto una persona migliore. Respira a fondo per assaporare la sensazione.

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Sveglio di soprassalto, ancora con un piede a metà nel sogno, sfiora il corpo che dorme accanto a lui, fissa il buio compatto, e prova un attimo di autentico, puro terrore, non riuscendo assolutamente, per quanti sforzi faccia, a ricordare chi delle due ha, infine, sposato.

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Paleografia dei gesti. In chiesa non ci va, da decenni, ma il segno della croce se lo fa sempre, prima di ogni esame. E si sente subito il petto più leggero.

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Realizzare un sogno erotico trasformandolo in incubo.