questo è l'esilio

 

«Oh se tu capissi:
chi soffre
chi soffre non è profondo».

(Milo De Angelis)

È come quando afferravi la falda

perché l'areola era impigliata all'occhio

quando la palpebra cadeva a picco

su ciò che il corpo aveva già negato.

Come ogni volta che qualcuno arriva

a riconoscere la forma vera

e poi torna a perderla nella stasi.

Come tutte le volte che lo specchio

piomba a interromperti a metà del passo.

Non chiamarlo destino: è solo carne

inchiodata per sempre al proprio corso.

Dovrei aver imparato ormai – da un pezzo

ad accettare ciò che è inevitabile

non credi? Dovrebbe essere superfluo

persino dirlo – e ancora di più scriverlo.

(Se non sono bastati quarant'anni

quand'è mai che arriverà la saggezza?)

Solo una cosa è certa: la poesia

non chiede svolgimento o evoluzione

è un attimo immobile la poesia

e i labbri della ferita rifiutano

di accostarsi. (Quanto sbaglia chi ha detto

che la Bellezza redimerà il mondo:

la Bellezza è il dolore più crudele

quello che agisce alla radice stessa

del nervo). Tutto potrei accettare

ma non questo lanciarsi sulla soglia

soltanto per saperla invalicabile

questa distanza che separa i petti

e rende così inutile l'abbraccio.

Ciò che possiedo è ciò che più mi manca

ciò che ho intravisto premere la stoffa

senza poter mai completare il gesto.