Sessant'anni fa, il 26 agosto del 1950, in una stanza dell'albergo Roma, a Torino, sedici bustine di sonnifero mettevano fine alla vita di Cesare Pavese.
Raccontare è sentire nella diversità del reale una cadenza significativa, una cifra irrisolta del mistero, la seduzione di una verità sempre sul punto di rivelarsi e sempre sfuggente. La monotonia è un pegno di sincerità. Ciascuno ha il suo gorgo e basta che vi palpiti dentro l'estrema tensione di cui la sua coscienza è capace: raccontare vorrà dire lottare per tutta una vita contro la resistenza di quel mistero.
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3 commenti:
sembra la (una?) continuazione del post precedente. nei suoi diari Pavese si rivolge a se stesso in seconda persona, mi è sembrato un pò inquietante, forse più del racconto di MM
@ghzk: ho fatto anch'io il medesimo pensiero
...e sùbito dopo mi era venuta in mente questa poesia di Catullo (che trascrivo adesso)
" La tua "pace", Catullo, per te è un peso.
Ci sei troppo felice. Ti dibatti.
Quella "pace" che già perdette regni,
stati felici... "
chissà com'è morto Catullo. aveva solo 30 anni..ma forse sono fuori tema...?
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