Raccoglimento
Sii saggio, mio Dolore, sta' tranquillo.
Reclamavi la sera: eccola, scende,
un'aria oscura avvolge la città,
porta ad alcuni pace, ad altri affanno.
E mentre il vile gregge dei mortali,
sotto il nerbo spietato del Piacere
raccatta i suoi rimorsi nella festa,
dammi la mano, mio Dolore, andiamo
lontano. Guarda sporgersi ai balconi
del cielo, in vesti antiche, i defunti Anni,
il Rimpianto ridente riaffiorare,
sotto un arco dormire moribondo
il Sole, e trascinando il suo sudario,
ascolta, ecco la dolce Notte avanza.
Charles Baudelaire, "Fiori del male" (traduzione mia)
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