Niente sarà come quell'amore fatto di pomeriggio
nessun crepuscolo così poco
spaventoso come quello atteso tra le lenzuola
l'odore della polvere spento nelle ascelle.
Ad aprire gli occhi apparivano ancora le arance
il calore sigillato alla schiena
a guardare in alto c'erano gli occhi chiusi
la dura carne adolescente.
Per fortuna ne scrivi ancora
RispondiEliminano, questa è sempre roba vecchia.
RispondiEliminanon scrivo nulla da più di un mese.